Quindici miglia, senza mai cambiare direzione, lungo la Washington Street che diventa Interstate 40 non appena usciamo dalla città. Fabbriche, desolazione, campi da basket, pubblicità, una Chiesa Battista. Attraversiamo la piatta provincia americana, a me sembra priva di colori, uno spettacolo in bianco e nero. Il taxi supera la deviazione che porta all’Aeroporto Internazionale, ancora

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